Libros, libros, libros

Ayer fue el día del libro, 23 de abril. Mañana me voy a un encuentro con mis jóvenes escritores, Espido Freire de por medio. Estoy a punto de acabarme Soria Moria, libro que por cierto recomiendo encarecidamente. En esto de la literatura estoy metido hasta el cuello: escribo, claro está; tengo amigos escritores, unos publicados y otros sin publicar; he conocido a varios escritores de reconocimiento. Hoy estaba en la biblioteca acabando malamente un trabajo de literatura china cuando he mirado a un lado, y veo un libro, el único que había encima de la mesa: un libro de poesía de Antonio Carvajal con traducciones al inglés hechas en mi facultad. No sé si creer en señales, no sé si será muy importante, pero es algo tan relevante ahora mismo, ya os contaré cuando llegue el momento. Ayer, por motivo de la celebración de la literatura, en la puerta de una librería regalaban libros. No había colas infinitas como si regalaran qué sé yo, videojuegos o discos de música de Bisbal, pero mejor. Me llevé el Ulises de Joyce.

La experiencia me dice que los escritores suelen ser bastante egocéntricos cuando llegan a un punto de sus vidas o sus obras. La mayoría de escritores a los que conozco son jovencísimos y aún no han sido absorbidos por esa mano negra. Apuntan tan alto... No hice nada especial ayer para el día del libro, pero en el fondo creo que cada día doy un paso más. Es difícil disparar libros por ahí y hacer que estos ocupen un lugar más allá que las estanterías de un salón rebosante donde contrastan a la perfección con el blanco inmaculado de las paredes, porque el lugar que corresponde a un libro son las personas. No me seais capullos, cualquiera capta la metáfora. Y otra anotación, que más allá del autor, aunque sea, por poner un ejemplo, un capullo cerdo fascista y misógino, el libro que salga de sus manos es tan sólo un libro. Un libro nunca será egoísta ni ambicioso, ni envidioso.

Pues eso, que no podía dejar pasar la ocasión. Seguid leyendo, recomendando, difundiendo: todo. Por lo pronto, aquí os dejo alguna recomendación a la espera de las vuestras: La lluvia amarilla de Julio Llamazares, y Ensayo sobre la ceguera de Saramago. ¿Qué me recomendáis?