23 de julio de 2011

I'll never get to meet you

Joder, Amy.
Me has hecho llorar como no lloraba en mucho tiempo.

      Recuerdo 2007 y la primera vez que oí hablar de ti. Me bajé tu disco, canciones sueltas, y me enamoró la voz. Me dije: es especial, es de esas voces únicas que no se olvidan. Tenías voz de vieja; tenías voz de aquello en lo que te convertiste, voz de alcohólica sufrida. Aprendí a amarte, a hundirme con tu música. Back to black era el disco perfecto. Un disco que empezaba ARRIBA, en lo más alto, en la reivindicación de la música, cuando la gente creía que lo que reivindicabas eran alcohol y drogas. Cantabas al dolor, y no era un papel. Cada verso te dolía de verdad, cada palabra se te clavaba como una puñalada. Pronto llegaron los buitres, aquellos que se habían quedado en el "no, no, no" de las pistas de baile, en los remixes innecesarios. Nadie vio a la joven herida e íntima que cantaba al desamor y a la música como último tablón al que aferrarse.
      Te pudo el amor. Estabas tan enamorada de tu puto novio que no fuiste capaz de olvidar una relación que te agotaba, que buscaste suplirlo con el alcohol y la coca, que volvías a él de vez en cuando y te trataba como una puta mierda. Aún recuerdo sus palabras, cómo fanfarroneaba el cabrón: "si no la hubiera tratado como una mierda, el disco no sería ni la mitad de bueno". 
     Cualquier persona con un mínimo de GUSTO musical y sensibilidad se estremecerá al escucharte cantar "Wake up alone" o cualquier otro de tus himnos al desamor. Te han comparado con Nina Simone, con Janis Joplin, con lo mejor de la música negra, con lo mejor de las personas rebeldes, y sin embargo has sido capaz de desmarcarte de estas etiquetas siendo auténtica. Porque Amy siempre será la chica que hablaba de rupturas con su piano al otro lado del bar, la chica malhablada, la tatuada, la del peinado imposible, la que no aceptaba cantar con cualquiera ni cantar en cualquier lugar. La que salía al escenario borracha, puesta de todo, enferma hasta la médula, la que sabía que la música se vive y no era capaz de curar su música dolida.
      Amy, siempre serás el motivo de mofa de una generación que después mirará tu tumba con cabeza gacha, serás quien tomó el blues, el soul, el jazz y los convirtió en su firma, los inflitró en la radiofórmula y festivales de modernos sin que nadie piara.
      Ojalá sea eso cierto del Club de los 27, Amy, porque nos dejas huérfanos, porque cada vez que nos rompan el corazón, cada vez que dejemos al amor de nuestra vida sonará esto. Permíteme un atrevimiento, Amy, sólo uno. Con medio mundo pendiente de tus pasos, sabiendo que sólo él podía abrazarla, ¿por qué no me dejaste a mí atraparte antes de saltar al precipicio?
      ¿Por qué, Amy?
      ¿Por qué nos dejas huérfanos de tanto genio?

Le quedan 21 años

1 comentario:

  1. Es precioso, Brian.

    Cada palabra me ha emocionado, yo no soy fan de Amy, pero a mi novio le gusta mucho y le regalé un pack que sacó con 4 discos (Frank, Back to Black y Bonus disc de ambos).

    Esta entrada la deberían leer todos los idiotas que se cachondean de su muerte, no piensan que era una persona, sólo se quedan en lo superficial, la llaman borracha y drogata y no se dan cuenta de que era una chica que cargaba a su espalda mucho dolor.

    Un abrazo.

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